Faramine - manège

Ogresse en grève

Lutine Faramine — Sun, 26 Aug 2007 16:59:00 +0200

Longtemps : il est resté accroupi derrière son genévrier l’enfant qui incrimina le voleur de visage. Il me prenait pour sa mère, je dus filer.

Maintenant, je me glisse entre les fougères, je me méfie depuis qu’elles ont imprimé sur ma paume leurs lanières de sang.

Je dois oublier tous ces mots

que l’enfant assemblait

sur des blocs multicolores ; je rage

d’y retrouver mon image déformée.

Souvent j’ai croisé ceux qui tentaient de rassembler le puzzle de mon histoire, je ne les ai pas regardés, de peur de me trahir. Ils errent encore dans la lande -gaspillage de cadre romanesque. Ils finiront bien par s’y égarer, à force d’égrener dans leurs courses des contes insipides –galvaudage de tradition du goût.

Je me console en évaluant la taille de l’enfant, trois pouces à peine, pas même digne des menus pour restos du cœur.

Je ne sais combien de temps je vais demeurer enterrée dans ce monastère désaffecté.

J’entame une grève de la faim

illimitée

contre l’abus de pouvoir

des services vétérinaires et

de la protection maternelle et infantile

dans notre société aseptisée. ;

rétablissons les emplois d’ogresse.

Béatrix de Machecoul

S'écrier

Lutine Faramine — Fri, 03 Aug 2007 12:03:00 +0200

S'inscrire ou s'écrire

S'insCRIre ou s'éCRIre

S'inscRIRE ou s'écRIRE

Entre souffrance et distance

Circonscrire le champ de la résistance

''S'écrire c'est cesser d'être pour se confier à un hôte, autrui-lecteur, qui n'aura désormais pour charge et pour vie que notre inexistence."

                                                            Maurice Blanchot
                                                           L'écriture du désastre

I ‘d rather not to…

Lutine Faramine — Fri, 03 Aug 2007 12:00:00 +0200

I ‘d rather not to…

Je ne voudrais pas être un objet réparé

Je veux qu’on me laisse ma fêlure.

Qu’on ne me recolle pas

Qu’on ne me donne pas de liens avec lesquels je devrais m’attacher au monde

Qu’on me laisse en paix avec mes morceaux

Je veux rester divisée

Qu’on me laisse mon conflit de cellules

Qu’il en sorte la vie qui passe après la bataille

Qu’on ne me demande pas d’être le porte - parole des voix qui m’entourent

Ni des voix qui me hantent

Ni poids ni mesure

Ni étalon or

Mon système ne s’immunisera pas.

A mots

Lutine Faramine — Fri, 03 Aug 2007 11:58:00 +0200

A mots tendus

Voir jusqu’où le tricot ou la phrase peut s’étirer.

On en passe du temps à extirper les mailles du grillage d’une vie incendiée et à replanter des bilans qui devraient servir à continuer.

Mais où vas-tu ?

A force de perdre des mailles et de gagner des maux On apprend à tricoter des mailles de grillage ou de filet .

Filet tendu Pour sécher ou pour pêcher.

Rattraper des mailles pour retrouver du temps. Tant passé !

A mots découverts.

L'inconnue de chez Cahuzac

Lutine Faramine — Fri, 03 Aug 2007 11:56:00 +0200

21 novembre - L'inconnue

Je vous écris du plus terrible de mes rêves récurrents. J'ose croire que mon histoire est assez singulière pour être racontée. Elle vous paraîtra peut-être inutile. J'ai pris à faire du beau, du vrai de l'inutile ; , le plaisir que vous pourriez prendre à la découvrir ne suffirait –il pas pour vous décider à la publier ?

21 novembre - La connaisseuse

Qu'est-ce qui vous fait penser que je pourrais faire publier vos écrits ? Vous croyez sans doute que je fréquente du beau monde dans la littérature ? Mais je ne suis qu'une inconnue et vous m'êtes inconnue. Je perçois mal dans quelle étrange relation vous essayez de m'entraîner. Suis-je la seule personne que vous ayez ainsi sollicitée ? Comment avez-vous eu mon adresse ? Peut-être savez-vous qui je suis ? Où et comment m'avez - vous rencontrée ? Je n'arrive pas à croire que, passant à vingt mètres de moi vous pourriez me reconnaître, sans que j'en susse rien.

22 novembre - L'inconnue

Le plus terrible de mes rêves. Au beau milieu de ce repas familial, brusquement, je deviens un objet qu'on jette sur un lit et qu'on oublie. Seul un petit garçon de dix ans pense à me rattraper pour m'empêcher de glisser des couettes et des édredons de plume, de cet univers instable – il a très peur lui aussi. Non, dans le rêve, je ne le sais pas qu'il me rattrape. Je sais juste que je suis là en danger. Je cherche la personne qui m'a jetée.

La connaisseuse, même date

Est-ce que vous me racontez votre rêve ou est-ce que vous l'inventez ? Je me demande quelle est la part de votre imagination, de votre machination devrais-je dire. Voulez- vous me donner accès à votre douleur, à votre syndrome d'abandon ? Vous faites peut - être simplement appel à ma curiosité de lectrice. Vous savez sans doute à quel point j'aime ça, entrer dans l'univers des autres. Mais avec vous, avec votre univers, je me méfie.

23 novembre- L'inconnue

Je cherche la personne qui m'a jetée ; je ne vous dirai pas qui elle était, sinon qu'elle était censée m'aimer. Je passerai des nuits à la chercher dans ce même rêve qui m'assaillira. Toujours des repas de fête, les lumières, la chaleur, ce qu'on appelle l'ambiance quoi. Je ne la retrouverai jamais, c'est l'angoisse de ne pas la retrouver qui toujours me réveillera. Mon rêve cessera une fois que j'aurai réussi à l'interpréter. Détruite et reconstruite, à force de superposer des bouts du scénario insupportable, j'ai fini par faire apparaître les similitudes, par déjouer l'écho, par dégonfler la baudruche. J'ai réduit mon cauchemar à un simple cas d'école.

23 novembre- La connaisseuse

Votre histoire m'intéresserait-elle sous prétexte que vous savez vous pencher sur votre cas. Vous en faites une lecture critique avant de l'écrire. Que voulez-vous me faire partager : vos analyses ou l'immédiateté de votre monde inconscient ? C'est un peu facile d'expédier tout cela en bloc et d'encombrer mon e-mail ; vous vous soulagez en déposant votre "ça" dans ma boîte. C'est un peu cavalier de me relancer tous les jours, vous êtes donc sûre que je vais vous lire ? Que savez-vous de l'intérêt que je vous porte ?

24 novembre - L'inconnue

Non, je ne me soulage pas. L'histoire de ce rêve pourrait vous blesser, vous ma lectrice ou les acteurs de cette anecdote. C'est pour cela que je n'en livre pas les clés. Je vais vous raconter comment je me suis réveillée de ces cauchemars récurrents. Je revois de terribles tableaux ! Dans un camp de concentration, toutes mes dents tombées, je dois chercher ma carte d'identité parmi des grains mouvants déversés dans la crèche d'une étable. Une bourrade à hauteur de mes omoplates, c'est un SS, il me fait très mal en me restituant ma carte d'identité, collée dans mon dos. Une autre fois, à cette même époque, je me promène avec Y sur le quai d'une gare. Nous parlons goulûment notre langue, magiquement reliés à notre enfance de petits bouseux. Quand approchent les soldats, bien vite nous retournons au français pour éviter de nous faire repérer. Dans ce pays de trains et d'uniformes, nous savons juste que notre langue d'enfance nous met en danger.

24 novembre - La connaisseuse

Des bribes de souvenirs de rêve : ce n'est pas ce que vous m'aviez annoncé. Dans quel pacte m'avez - vous impliquée ? Voulez-vous m'initier à votre monde étrange et sombre ? Prétendez-vous m'y faire découvrir quelque vérité ? Attention, on ne me la fait pas, le voyage au monde vrai, le personnage de l'inconnu, c'est du Marivaux, je connais ; et Sigmund Lacan, je ne l'ai que trop fréquenté, au travers de mes amis tous plus psychittés les uns que les autres. Qu'est-ce qui vous a réveillée et comment ? Est-ce une expérience si singulière que la vôtre ? Votre histoire se suffirait à elle-même ? Méfiez-vous quand même ! Les ficelles du récit, je les détecte en un tour de main, alors n'essayez pas de me cuisiner au petit feu de la technique. Vous me poussez à faire du Raymond Queneau, vous voyez bien que vous m'exaspérez. Vous deviez me racontez comment vous vous êtes réveillée.

25 novembre – L'inconnue

Je me réveille sans aucune pointe de douleur, je saute vers la fenêtre, il fait doux et gris, la vie est belle, je peux marcher, je peux tourner l'espagnolette, sans problème aucun. J'ai bien fait de choisir cette chambre à l'Ouest. Je viens de me laisser happer par le réel au lieu de tenter de vous raconter comment je me suis réveillée de mes cauchemars. Mon objet n'était pas ce matin gris de novembre où ces inconnus s'appliquent en silence à leur exercice d'écriture, ni cet après-midi où la fumée qui me taquine les bronches réveille mes craintes pour mon système immunitaire défaillant. Craintes qui réveillent et révèlent ma part d'inconnu, la part de ma douleur intime. Peu à peu, je sens que je me dérobe à la mission que je m'étais octroyée, mon histoire singulière va donc vous rester inconnue.

25 novembre - La connaisseuse

C'est à vous que je destinais cette anecdote mais je n'avais pas de crayon pour la noter sur-le-champ : un déjeuner au Clémenceau, je cherche mon visage et celui des autres convives dans le miroir ; au moment du dessert, je réalise qu'il n'y a pas de miroir, mais des inconnus en train de déjeuner, de l'autre côté d'une étagère. Comment peut-on passer tout un repas à guetter une image dans un miroir qui n'existe pas ? Ne croyez pas que votre histoire d'enfant jetée, ou rejetée, au milieu d'un repas m'ait à ce point impressionnée. Vous voyez bien que, moi aussi, je me cherche une issue pour naître à l'inconnu.

1,2,3 ? Journal

Lutine Faramine — Wed, 18 Jul 2007 00:17:00 +0200

Samedi 20 Je ne sais plus. J’ai mangé avec quelqu’un. Je suis allé au théâtre. Avec qui ? Le midi j’étais seule. Rencontré quatre amis de trente ans à la Maison de la Presse- Acheté les Inrockuptibles et des crayons. Drôle de rendez-vous de se croiser si vite quand on ne se ressemble plus.

Dimanche 21 L’enfant. Une jeune femme devenue. Trois heures sans discontinuer, le dialogue. Elle oublie de me rendre mon sac à dos. Bon on s’e-mailera ce qu’on aura oublié. L’enfant. Le sien. Il se serre contre moi. Nous nous protégeons l’un l’autre, à nous trois.

Lundi 22 Qu’aurais-je oublié ? Les lunettes. Des fois, je n’ai plus que l’étui. Qu’aurais-je perdu ? 60 €, disparus. Dans la voiture, vérifier l’heure et la température. Ça va. Tout est prêt. Pas besoin de m’inquiéter. Ça va aller.

Mardi 23 Rien Mais si, le soir. L’enfant si attendu. Conçu comme un miracle, après -et sans - les pratiques barbares de la fécondation hospitalière. Intégrer le bonheur et dire l’attente. Avec elle.

Mercredi 24 Sursaut dans le silence. Il me rappelle, j’ai raccroché trop vite. Lambeaux de projets. On n’écrirait pas dans le froid ? Moi, je dors dans le froid, j’ai encore oublié d’appeler le plombier.

Jeudi 25 Grimberg aux Artistes. Serrée contre eux deux, cherchant comment nos cœurs se sont mis ainsi en invalidité partielle. On en bénéficie. Il avance vers moi. Surprise. Lui, je l’ai sorti de là. A tous les trois, on connaît tout le monde ce soir dans ce café.

Vendredi 26 On sort du restau, la cantine, quoi. En aparté, il me dit qu’il les a remarquées, les chaussures de Béatrix. Je le savais en les enfilant. Il l’a l’esprit d’observation. Il l’applique bizarrement. Il ne veut pas non plus que ce soit un compliment. Notre lien est si étrange. On n’a rien fait pour. Enfin, je crois.

Samedi27 Retard. Étrange aussi. Ça me rassure de pouvoir arriver en retard à ce lieu de l’écriture.